Inlägg taggade med:

död

Vad kommer jag att ångra i dödsögonblicket?

av Lotten Bergman den 26 januari 2012

Jag kan svara på det omedelbart: jag kommer inte att ångra ett endaste dugg när jag dör, för jag kommer att bli senil i 72-årsåldern och då glömma oförrätter, bittra gräl, långsinthet och felval. Jag kommer att flirta med personalen på mitt boende och lägga ut olämpliga nakenbilder på min blogg samt fara ut mot stackars anhöriga som påstår att de är just det.

En sjuksköterska som heter Bronnie Ware har skrivit om vad hennes patienter brukar ångra när de vet att de kommer att dö, och det är om man sammanfattar det i en punkt att de borde ha njutit mer av livet.

Topp fem var:

5. De önskar att de hade vågat vara gladare och lyckligare.

4. De höll tyvärr inte kontakt med sina vänner som de borde ha gjort.

3. De hade velat prata mer om sina känslor – framför allt inte vara så konflikträdda.

2. De borde verkligen inte ha jobbat så mycket som de gjorde.

1. De följde inte sin egen vilja utan gjorde som andra sa.

Slutsatsen är enkel: man väljer faktiskt själv. Konstaterar Bronnie och skriver en bok som blir en bestseller och jag tänker att det var då själva fan att jag inte kom på det själv.

Fast jag är ju bedrövlig på att tala om mina känslor, är mest konflikträdd av alla i hela världen och har förlorat kontakten med flera goda vänner … nej, det hade nog inte blivit en bra bok. Jag hade snurrat in mig i resonemang om hur man slutar vara konflikträdd och då kommer i gräl med allt och alla och om man gör som man själv vill och därmed inte tar hänsyn till andra blir det ju ännu mer bråk och man måste kanske arbeta jättemycket?

När jag sommarjobbade som vårdbiträde, satt jag ofta med de döende. Jag har sett ungefär 25 människor dö, men inte en enda gång sa de något minnesvärt eller ångestfyllt.

Kevin, nydöd.

Kevin, nydöd.

Men det gjorde Kevin Spacey i L.A. Confidential – när han (titta inte om ni har svaga nerver och läs inte vidare om ni inte vill veta) plötsligt blir skjuten, men hinner se till att han säger något som gör att mördaren kommer att avslöja sig själv.

Och nu till en favorit i repris – listor över

Imorrn ska jag prata om mina intressanta känslor och inte vara konflikträdd, inte jobba, bara göra som jag själv vill samt vara jätteglad. I övermorgon ska jag be alla som drabbades om ursäkt.

{ 45 kommentarer }

När jag går på promenad …

av Lotten Bergman den 10 oktober 2011

… tar jag en farlig massa bilder. Som jag inte gör något med. De bara lägger sig tillrätta inne i datorn och där ligger de till döddagar. Jag tittar inte på dem, manipulerar dem inte och skickar dem ingenstans. Kameran som jag så fiffigt lagade, har gått sönder igen – så nu är det mobilkameran som gäller. Och kolla så vackert suddig och oskarp man blir när man fotograferar sig själv i den varma oktober:

Se, vilken kass bildkvalitet! (Bilden är förstås tagen med fulkameran i mobilen, som inte ens avslöjar att jag har mat i mungipan.)

Se, vilken kass bildkvalitet! (Bilden är förstås tagen med fulkameran i mobilen, som inte ens avslöjar att jag har mat i mungipan.)

Så vad tar jag oftast bilder på? Jo döden, döden, döden, döden:

Pippi Långstrumps spunk.

Pippi Långstrumps spunk?

Jag tänker mig att den blev biten av en annan orm. Som var snabbare.

Snok eller svart huggorm? (Jag tänker mig att den blev biten av en annan orm. Som var snabbare.)

Hörru, hörru. Det här är inte grodan Boll. Det är Herr Padda.

Hörru, hörru. Det här är inte grodan Boll. Det är Herr Padda.

Ack. Den som ändå hoppade från tallegren.

Ack. Den som ändå hoppade från tallegren.

Läs nu – även om ni inte är förtjusta i poesi:

Hur fort blir lönnarna gula,
som lyser vår vandring i parken.
Att dö är att resa en smula
från grenen till fasta marken.

(Ur Dagsedlar av Stig Dagerman, oktober 1954)

Och hur kom jag nu in på detta ämne? Var det de braskande tidningsrubrikerna? Den brittiska deckaren jag såg igår? (Som förresten inte var som de var förr: deckaren ska ju inte ha tillgång till polishelikoptrar, han ska gå i kramsande grus och fundera och på sin höjd putsa en silverljusstake som skulle kunna vara mordvapnet.) Eller var det kanske mammas 75-årskalas nu i helgen? (Där jag fann att ska man berätta om sin hälsporre, då är 75-åriga damer den perfekta publiken.)

Mjae, det är nog fortfarande Jobs död (inte bra) , Tranströmer (bra) och den förnicklade hösten (oundviklig) som skvalpar i sinnet. Då (som alltid) är det bäst att ta fram sin Groucho Marx:

”Die, my dear? Why that’s the last thing I’ll do!”

{ 47 kommentarer }

Den förste:

Att Tomas Tranströmer – vår poet som förlorade sitt talspråk 1990 – får Nobelpriset i litteratur är precis som det ska vara. För honom har jag stått nära.

Det var  när Hans Pålsson på en Studentafton spelade fyrhändigt med Tomas Tranströmer 1988 och den djefla mannen var den som kom på idén och arrangerade hela alltet. (Ok. Med viss hjälp av herrarna Magnus Thureson och Petter Lönegård.) Jag tror att jag stod två meter ifrån Tranströmer när jag var som närmast.

Jag har inte många autografer, men i alla fall dessa två och Stellan Bengtssons.

Jag har inte många autografer, men i alla fall dessa två och Stellan Bengtssons.

(När jag skriver detta ringer min djefla man till Torbjörn Schmidt, som skrev en avhandling om Tranströmer och de tjoar i luren till varandra. I den mån den ytterst sansade Schmidt tjoar.)

Sex startpunkter till alla som vill läsa Tomas Tranströmer:

  • Storm (17 dikter, 1954)
  • Svenska hus ensligt belägna (Hemligheter på vägen, 1958)
  • C-dur (Den halvfärdiga himlen, 1962)
  • Schubertiana, V (Sanningsbarriären 1978)
  • Madrigal (För levande och döda, 1989)
  • Lägg på minnet att hans efternamn bara har ett m. (Våra pristagare 1974 stavade också så att man måste tänka efter: Johnson & Martinson.)

Kanske leder priset till en ny förståelse – dikter passar jättebra in i våra splittrade, ibland överlastade liv. Tranströmers dikter är små slutna rum av närvaro, observation och insikt. Ibland snuddar de vid mantelfållen till något som är mycket, mycket större än vi. (Se där hur jag försöker låta poetisk och bara låter … annorlunda.)

Uppdatering
Motiveringen från Svenska Akademien är Tranströmerskt klar och koncis; han tilldelas nämligen priset ”för att han i förtätade, genomlysta bilder ger oss ny tillgång till det verkliga”.

(Något som är förtätat är t.ex. ylle som har tvättats i vittvättsprogrammet och blivit synnerligen svårt att genomlysa, säger Poet-Lotten då och ser sig själv med den toviga ullen, på jakt efter efter verkligheten mellan det som nyss var maskor.) Slut på uppdatering.

Och så till den andre.

En gammal reklamsnutt för Apple far runt nätet och fascinerar nu när Steve Jobs är död. Precis som vanligt, får de nydöda en herrans massa beröm när de inte längre kan ta del av den. (Nej, jag tror inte på ett liv efter detta.)

Det är inte Apples produkter som syns, utan några framgångsrika tokar:

Jag tog mig friheten att översätta det som sägs till svenska eftersom jag håller med om budskapet och känner att mina barn ibland får lite väl mycket kommentarer om hur annorlunda de är. Nästa gång de blir retade för omaka strumpor eller för att de tar hoppsasteg istället för att rätta in sig i ledet, ska jag citera lite. (Ber redan nu om ursäkt i en brasklapp: det är vansinnigt svårt att inte få detta att låta platt och banalt på svenska.)

”Hör nu på, ni som är eljest. Ni som inte passar in. Ni som är motvalls. Kärringarna mot strömmen. Ni studsande bollar som har tryckts ner i fyrkantiga lådor. Ni som ser saker och ting annorlunda. Ni som inte är överdrivet förtjusta i regler. Som inte accepterar status quo som något annat än ett rockband.

De andra kan göra vad de vill – hylla eller förtala er. Det finns kanske bara en enda sak de inte kan göra, och det är att strunta i er. För ni får faktiskt saker att hända och leder därmed oss andra framåt. Medan vissa tror att ni bara är lite tokiga, ska ni se att det med tiden visar sig att ni är genier.

För så är det – de som är galna nog att tro att de kan förändra världen, är ju de som gör just det. Ni gör skillnad.”

(Det finns även en lång version av den engelska texten.)

Nu är det ju faktiskt så att det finns besvärliga tokar som bara sabbar och förstör också. Vi har genom historien diverse diktatorer som säkert såg sig som motvalls, motarbetade genier. Undrar om de också hade omaka strumpor.

Slutligen:

Den ack så bortglömda svenska genitivapostrofen – Tomas och Jobs är ju lite besvärliga i text. Om man inte vill skriva om sina meningar, kan man återuppväcka den här gamla fnuttgodingen:

Tomas’ pris

Jobs’ äpplen

Men man måste ju inte.

{ 28 kommentarer }

Man kan inte skydda sina barn från vettvillingar med skjutvapen – hur mycket man än tvingar dem att cykla med hjälm, varnar dem för att äta rutten leverpastej eller lär dem att inte gå ensamma på Sicilien efter mörkrets utbrott. Det som hände i Oslo och på Utøya är så otroligt osannolikt att man – under korta stunder – kan få för sig att det kanske enligt Tage Danielssonsk logik nog egentligen inte har hänt.

Jag var ute och långkörde med tre av barnen när vi via telefonen började få rapporter om antalet fönster som hade gått sönder i centrala Oslo. Antalet fönster. Inte döda människor: bara trasiga fönster. Men rapporterna blev fler och fler och mer och mer absurda samt fruktansvärt ingående. Samtidigt blev mina och Sjuttonåringens förklaringar för de två yngre barnen i baksätet (åtta och elva år) alltmer ansträngda. Man kan inte blunda för livets grymheter, men man kan i alla fall kisa en smula så att det blir lite suddigare.

Nu har vi ältat tragedin i nästan varje vaket ögonblick sedan i fredags och börjar komma till de mer existentiella frågorna, t.ex.:

”Men mamma. Varför ska man leva när man ändå dör till slut?”

Jamen om inte annat för att få tillfälle att göra och uppleva diverse – som att härma statyer:

”Den lycklige Arbogafilosofen” i gott sällskap.

”Den lycklige Arbogafilosofen” i gott sällskap.

Eller för att få komma in i kommentatören Skogsgurras ljuvliga hem som var fullt av tokerier som en räknestickssamling, en räknemaskinssamling och en taffel, samt:

”Bananskal i lampa”.

”Bananskal i lampa”.

Dessutom måste man leva för att inför världens största kakavdelning i en helt normal butik helt enkelt svimma av glädje:

– Men hur svimmar du egentligen? – Svimma? Sa hon inte "simma"?

– Men hur svimmar du egentligen? – Svimma? Sa hon inte "simma"?

Och om man inte lever kan man inte hitta Sveriges billigaste bensin: 4,85!

Eller om det kanske står något annat där på skylten.

Eller om det kanske står något annat där på skylten.

Men främst lever vi just nu för att någon ju måste ta hand om och begrava den döda hackspetten i trädgården.

Farväl.

Farväl.

Vi packade in Hacke H. här ovan i ett tyg med symboliskt värdefulla båtar på, sjöng ”Mormors lilla kråka” under processionen och ska strax tillverka en passande gravsten. Och vips, blev det här med döden för barnen lite mer gripbart – samtidigt som det här med döden aldrig förr har varit så gripande.

{ 18 kommentarer }

Roliga runor

av Lotten Bergman den 29 juni 2011

För snart fem år sedan skrev jag om gravstenarnas poesi i jakten  på min egen fyndiga gravtext. Kanske såg jag livet gå mot sitt slut, kanske hade jag inget annat bloggvirke just den dagen.

Igår morse skrattade jag högt åt en dödsruna som skilde sig lite, lite från alla andra. Fast först en förklaring: läser jag verkligen nekrologer? Jag som är så ung? Nej, det gör jag faktiskt inte – men ibland liksom hoppar de på mig, studsar upp ur familjesidorna och tjoar ”läs hääääääääär” fastän jag är på väg att snabbt bläddra fram sportsidorna. Så då läser jag – lite klädsamt motvilligt.

Men gäsp, vad de flesta är intetsägande och trista; alla sörjs närmast av sina barn (även när barnen har sagt upp bekantskapen med den döda eller strukits ur testamentet p.g.a. osunt leverne eller andra hemskheter) och aldrig av t.ex. sina närmaste grannar. Alla ”hade ett varmt hjärta” och jisses vad alla som dör ”hade nära till skratt”. Alla som dör gamla hade kvar ”glimten i ögat ända till slutet” och ingen gjorde något ont mot någon någonsin.

Förrän igår morse. Först landade blicken på beskrivningen av hur man skriver en runa i SvD:

Just det, ”inriktad på sammanfattande fakta och levnadshistoria”. Det är nog det som begränsar alla skribenter. Åsa Eva Mobergs trista nekrolog hade häromdagen författats av inte färre än sju personer, alla komplett renons på stilistisk finess. Ser ni hur de sju mejlade texten fram och åter och försökte komma överens om lydelsen? (Klicka på bilden om den ser för liten ut.)

Åh, ni tycker att jag har höga krav på sörjande personer? De kanske är förlamade av gråt och ond, bråd död och inte kan bättre? Vem är väl jag att komma här och vilja läsa intressanta runor? Jamen jamen jamen man kan väl försöka?

Jag har i min ägo ”Book of Obituaries” och ska bara dela med mig av en runa. Eller två. Vänta, jag tar bara två inledningar!

”Charles Horace Jones, the South Wales streetcorner poet who has died aged 92, stood beside a lamppost in the High Street at Merthyr Tydfil, Glamorgan, for 45 years with a knuckleduster in his pocket as protection against the Welsh whom his poems had attacked.”

(Knuckleduster är ett knogjärn.)

”The 7thDuke of Montrose, who has died aged 84, was a Rhodesian farmer whose presence in Ian Smith’s rebel government gave it a faint whiff of Ruritanian respectability. A Gaelic-speaking giant of 6 feet 5 inches, of great charm but with opinions noticeably stronger than his executive abilities, Montrose regarded the Beatles, Carnaby Street and long hair as part of a Communist plot to subvert the West.”

Het rätt, man borde skriva hur långa alla är när de dör. I alla fall om de var runt 1,95 meter och kanske har spelat basket någon gång.

Äsch, en till – inledningen och slutet:

”Marie-La-Jolie, who has died at Marseille aged 82, was a celebrated brothel-keeper in that city’s criminal heyday, when the vieux port was a world centre for white-slaving and drug-trafficking. [---] Marseille’s most infamous madam ended her days in a small flat near the waterfront; alone, toothless save for one rotting fang, but content to have outlived nearly all her old associates.”

Och vad var det då jag fastnade för igår? Jo:

Trollkräm! Jag ska be mina överlevande att nämna min famösa köttfärssås, mina knastrande knän och de utstående tänderna. Och att jag tyvärr aldrig blev längre än 1,72 meter lång, vilket menligt påverkade basketspelet eftersom jag dessutom föddes med skralt bollsinne. Nobelpriset kan de få nämna någonstans i slutet.

{ 90 kommentarer }

… when I’m 64 …

av Lotten Bergman den 31 maj 2011

… sjöng Beatles. Ricky Bruch dog som 64-åring igår fastän hans farmor och mormor blev 103 respektive 101 år gamla. Fast de var förstås inte två meter långa diskuskastare som tog dopingsprutor i 10–15 år. (Läs mer här, i en två år gammal artikel.)

För er som inte var med på 1970-talet: Ricky Bruch var som en Carolina Klüft-hulk. Han tangerade världsrekordet i diskus och tog medaljer i OS och EM och utnämndes 1973 till världens bästa idrottare. När det inte gick som planerat, grät han hejdlöst. Och så var han rolig. (Jodå, jag kan visst komma ihåg det – jag tittade på Sport-nytt redan i koltåldern.)

Kanske var det bara tok-gener, kanske var det alla mediciner han stoppade i sig – men när friidrottskarriären var över, blev Ricky både deppig och manisk och full av helt vansinniga idéer. Och väldigt ensam, sägs det. Sporten knåpade ihop den här sammanfattningen, som säger allt:

Utom en viktig detalj, dårå. Vi som var med minns nämligen när Ricky var med i Superstars och slängde iväg en medicinboll som vore det en sådan där röd plastsak som Idlaflickorna bollar med. Pang, rakt in i väggen bara – när de andra deltagarna samtidigt huffade och puffade för att kunna humpa bollen ett par meter framåt. När de skulle mäta hur långt Ricky hade kastat, lades måttbandet lodrätt rakt upp på väggen.

Och så skrev Ricky Bruch ju dikter – nästan som Mats Wilander.

Stjärnor har sina banor
därute i mörka alltet.
Jag har mina vanor
på ägg lägger jag saltet.

Nu längtar jag innerligt efter nya idrottsstjärnor som får vara tokiga och personliga samt fulla av självförtroende utan att jagas med frågor som börjar på ”hur”. (Alla journalister inleder sina frågor med ”hur” just nu. Hur viktigt var målet? Hur tycker du att det känns? Hur länge ska vi vänta på nästa vinst? Hur stort är det här? Hur fantasilöst är inte det?)

{ 14 kommentarer }

Om det finns en himmel

av Lotten Bergman den 5 februari 2011

Det är nog inte så farligt att dö. Antingen finns det inte en himmel: man bara dör så är det inte mer med det. (Lite synd är det förstås på all mat som man inte har hunnit smaka på och alla basketpoäng som man inte har hunnit göra.)

Eller så finns det en av en överordnad kraft skapad himmel och eftersom denna kraft är förlåtande och snäll, hamnar alla där. Och där är det rätt lattjo.

För i himlen bestämmer ju Tage Danielsson, Kar De Mumma, Torsten Ehrenmark, Gits och sedan igår även Lena Nyman.

Jag har piskat mina barn till att känna till bl.a. döingarna Helan & Halvan, Charlie Chaplin, Judy Garland, Tage Danielsson och den ännu levande Hasse Alfredson. Men jag har tydligen missat Lena Nyman, som jag brukar härma på alla mina föreläsningar bafatt hennes pratstil passar så himla bra på ”folk som inte fattar någe”. Barnen ba:

– Vem eren där Lena Nyman som alla skriver om?

Å ja ba:

– Men! Heeeerreguuuu! Enånhalvmeter lång! Stockholmska! Skitkul!

I TT:s sammanfattningar om Lena Nyman står det spaaaaltmeeeeter om hur jävla enormt jättenaken hon var tillsammans med Börje Ahlstedt i två filmer som regisserades av salig Vilgot Sjöman (som jag alltid vill kalla Victor Sjöström). Å ja ba: mäh. Dra inte upp Ahlstedt och Sjöström bara för att det är så himla enkelt. Skriv istället om hur fullständigt fantastiskt jätterolig Lena Nyman var! (Det är ju väldigt synd att ingen lyssnar på mig när jag ylar alla mina klokheter mot månen.) Här skriver hon själv om hur oviktig nakenheten är.

Förlåt om jag svär i kyrkan nu, men det var tillsammans med Hasse & Tage som Lena Nyman kom till sin rätt. Hon var helt enkelt lysande som bollplank. Här kommer en liten spexartad sketch som jag bara hade på kassettband och inte förstod nästan något av.

Den är åtta (8!!!) minuter lång, vilket idag känns som en halv evighet och ärligt talat är den inte jättekul hur mycket man än gillar Lena Nyman och Gösta Ekman. Vad jag inte begrep när jag satt och lyssnade vid min kassettbandspelare var hur skämtet om ”ni står på min fot” var roligt. (Kommer vid 1:30. ”Magic hole” kommer vid 6:30.) Publiken som skrattar sig fördärvad var förmodligen helt plakat.

Som vanligt när gamla trotjänare dör, dräller det av storslagna hyllningar som den döde inte fick ta del av under lifvet. Ibland är den döde värd allt beröm, ibland inte. Men en sak ska ni veta, alla ungdomar: Lena Nyman var verkligen jätterolig. Här får hon sjunga lite i inledningen av ”Släpp fångarne loss” – en film vars nästan hela ensemble är död:

(Särskilt gillar jag kroppsspråket när hon blir ivägsläpad preciiiiis i slutet.)

Och om ni undrar om man kan vara rolig utan att egentligen säga ett enda dugg, så kommer här en snutt ur Fröken Fleggmans mustach (som SVT 1 matinésänder klockan 13:05 på onsdag den 9 februari):

(Det är Gösta Ekman, Tage Danielsson och Hasse Alfredson som flankerar henne.)

Ni som inte visste vem Lena Nyman var och bara stirrar frågande på krigsstilsrubrikerna, kan nästan härma henne nu. Och ni som minns henne som jag, ska få ännu ett klipp. Och här är det Gösta Ekman som leder henne igen:

(Jan Banan kom långt, långt före Sean Banan, förstår ni.)

Så. När jag dör ska jag se till att hamna på samma himmel-logement som de ovan nämnda.

{ 22 kommentarer }

Ett musliv

av Lotten Bergman den 31 januari 2011

– Aaaaah. Bergmans är verkligen givmilda. Kolla, hela skafferigolvet fullt av gul lök. Oj, jag måste bajsa. Mums! Lite törstig blir man ju trots allt. Nämen kolla, där har de satt en sådan där musfälla! Med … låt mig se … nämen jordnötssmör! Så gott! Oj, jag måste bajsa. Jag kan nog … japp, med hjälp av den här pastaskruven kan jag nog lirka loss klutten från fällan och … ah! Det gick ju bra! Oj, jag måste bajsa. Mums. Oj, jag måste bajsa. Attscho! Så underligt, har jag dragit på mig en förkylning eller är jag allergisk? Bäst att dra bort till diskbänken, det är varmare där.

(Nej. Jag har ju naturligtvis ingen aning om pastaskruvarna används som verktyg eller om musen var allergisk. Men den nös, jag lovar!)

– Nämen se här! Kartongåtervinningen! Najs, najs, Bergmans barn har inte riktigt koll på hur noga man ska vara med att skölja ur den goda yoghurten. Oj, jag måste bajsa. Långfil! Vad kan det vara? Långfil har jag inte stött på här förut! Mu… Oj, jag måste bajsa.

(Det var extrapris på långfil och jag är tvungen att köpa det då eftersom min farmor och farfar alltid åt det och det känns tryggt och fint. Dessutom passar det bra in i dagens bloggämne eftersom min farfar en gång låg ihjäl en mus i sin säng. Fast eftersom han en gång överlevde spanska sjukan var musliggeriet inget att skriva hem om.)

– En till fälla! Sickna luringar! Åhå, det är en av de billigare varianterna som nästan kräver råttors vikt för att slå igen. Oj, jag måste bajsa. Och här har vi minsann en bit rökt skinka! Smaskens! Oj, jag måste bajsa. Och så några gamla droppar mjölk på det. Oj, jag måste bajsa.

(Det ska sägas att just denna mus har vi försökt fånga eller ta kål på i två månader. Den har bott under duschkabinen, i skafferiet, under diskbänken, i stövlarna i hallen och i godisskåpet som är jättesvårt att forcera. Vi har nästan börjat känna igen dess nysningar och kunnat skilja dem från hörselhallucinationer och vindpustar.)

– Jahaja, måndag morgon igen. Bergmans suckar under frukosterandet och någon kan inte hitta gympapåsen. Livet går sin gilla gång. Är inte så sugen på lök idag, ska nog … Oj, jag måste bajsa. Jag springer iväg till kartongerna och kollar vad s… Ååååååååå, oooooooost, oooooooooost, de har serverat mig ooooooooost, åh, jag har längtat så … AAAAAAJ! Loss! Släpp loss! Aj! Hallå, jag kan inte andas! Oj, jag måste bajsa jättemycket! Aaaaaaj, HALLÅ! Jag sitter fast! Hoho! Aaatscho! Aaaaaaj, jag har drabbats av astma!

(Och här kanske känsliga läsare ska klicka vidare till djurvänligare ställen. För musen dog inte av fällan utan satt verkligen där och ojade sig tills min djefla man som har jobbat på forskningslabb tog musen i ena handen och kniven i den andra och snabbt gjorde slut på det lilla livet. Jag hörde skriken på hjälp där jag stod som ett riktigt kjoltyg med armarna om mig själv och tänkte att det är då för skönt att jag inte bor på Sveriges landsbygd under medeltiden.)

– Skona mig! Skona mig! Nej! Ost! Oj, jag måste bajsa. Aaaarghhhh …

__________

Det är inte första gången.
2007
2008
__________

{ 33 kommentarer }

Varning för härliga sommarbilder

av Lotten Bergman den 13 januari 2011

Jag menar vad jag skriver: varning. Alla kan inte hantera sommarbilderna som här nedan komma skall.

Men mitt i den snöiga vintern behöver vi påminnas av hur det kan vara om bara ett halvår. Jag kallar denna min installation:

”Minns i januari den ljuva juli – ett möte mellan livet och döden med lite Fleurs du mal och en släng av Stagnelius”

Den tjuvaktiga skatan skall aldrig mer stjäla.

Den tjuvaktiga skatan skall aldrig mer stjäla.

”Lyssnar jag, hör jag livet fly
ständigt snabbare nu.
De lugna stegen bakom
död, det är du.”

(Karin Boye)

Både benet och den långa, ludna svansen verkar ha brutits.

Både benet och den långa, ludna svansen verkar ha brutits tvärt av.

”Förruttnelse, hasta, o älskade brud,
att bädda vårt ensliga läger”

(Stagnelius)

Herr Padda hör inte längre den susande säven.

Herr Padda hör inte längre den susande säven.

”Kring buken surrade asflugors flock
medan larvernas svarta här
flöt fram likt en vätska, seg och tjock,
över lemmar som sakta föll sär.”

(Charles Baudelaire)

Låt mig presentera Sven för er. Ett dåligt huvud hade han, men hjärtat det var gott.

Låt mig presentera Sven för er. Ett dåligt huvud hade han, men hjärtat det var gott.

”Då tog han mig och satte mig i korgen
och när jag somnat, började han gå.
Döden tänkte jag mig så.”

(Bo Setterlind)

Miss Piggy has gone to meet her maker.

Miss Piggy has gone to meet her maker.

{ 42 kommentarer }

Jag och mina kyrkor

av Lotten Bergman den 21 november 2010

Efter att under hela uppväxten ha blivit omkringsläpad i Europas alla kyrkor och klapprat med träskorna över kalla stengolv samt lyssnat på hur otroligt fascinerande de är med absiden där och tornet där, känns det som om cirkeln nu är sluten.

För jisses vad jag har gått i kyrkor under den gångna veckan. Nu är jag ju inte en särskilt timid och sansad kyrkobesökare utan snarast en himla besvärlig.

– Hej, varför ser den där ut så och vad gör den där där och har ni någon vind eller källare eller krypin som jag skulle kunna få kika lite på?

I en här icke namngiven kyrka blev jag guidad så det stod härliga till. Mot slutet sa karln som kunde allt om alla att jag skulle komma och kolla på en liten grej. Men att jag fick gå ensam, för han ville inte. Och så tog han fram en ficklampa och böjde sig ner mot golvet.

Källaröppningen var en stenplatta med järnringar.

Källaröppningen var en stenplatta med järnringar.

– När du klättrar nerför stegen har du en lampknapp till vänster. Tänd även om den inte hjälper så himla mycket. Ta ficklampan.

Jag klättrade ner och tände lampan och gick in i ett spindelnät och gjorde sådär som de gör i filmer: fnyser, skakar på huvudet och torkar ögonen rena. Och så tog jag en bild.

Jag stod liksom i ett rör. Där framme vid lampan såg det intressant ut. En spricka?

Jag stod liksom i ett rör. Där framme vid lampan såg det intressant ut. En spricka?

Jag tog ett försiktigt steg framåt och fick spindelnät i ansiktet igen. Min kamerablixt hade gått sönder i en annan kyrkkällare, så jag fick lita till ficklampan och lampan där borta i fjärra… Men vänta. Ficklampa?

– Jag behöver nog inte ficklampan! ropade jag uppåt.
– Jooo. Gå fram till sprickan i väggen!
– Du vet att det är fullt av spindelnät här nere?
– Självklart.

Jag fäktade mig framåt mot sprickan i väggen. Stackars spindlarna skrek nog till varandra:

– Varning! Varning! Människa på ingång! Se upp där på S22:an – nu rasade Petterssons nät och däääär for familjen Olsson. Å nej! Hon är på väg mot sprickan! Varna gammelfarfar!

Väl framme vid sprickan i väggen kom ficklampan till användning. Jag lyste in och pep till lite och andades in några spindelnät till. Sedan sa jag vördnadsfullt:

– Hej.

– Uäääh, vem tände lampan?

– Uäääh, vem tände lampan?

———

Fotnot:
Jag är väldigt förtjust i Stationsvakts hålinspektioner, som ni förstår.

{ 22 kommentarer }